Sommergrippe
Das Schicksal hat auf mich getippt:
So lieg ich sommerlich begrippt
mit Achtunddreissig Grad im Schatten.
Im Schädel pfeifen tausend Ratten
und fressen sich durch mein Gehirn.
Der Schweiss perlt massig von der Stirn.
Derweil das Taschentuch schier platzt,
reizt mich der Rachen und er kratzt,
bis mich mein Plage-Dauergast,
der Husten, gnadenlos erfasst.

Trotz allerbester Biopflanzen
und pharmazeutischer Substanzen,
trotz heissem Tee in dieser Wärme
rumort es festlich im Gedärme,
weshalb ich nicht nach Brüssel flitze,
nein, lieber auf die Schüssel sitze.

Tja, Ferien im Krankenbett
sind, möcht man meinen,
nicht sehr nett.

Doch denk ich mir, im Bett hier liegend,
dass andre, in den Süden fliegend,
schlussendlich auch am Strand nur schmoren,
bis sie aus eingeölten Poren,
mit Sand im Badeanzug, schwitzen,
des Abends Sonnenbrand besitzen
und katrig sind vom Alk-Gewässer…

Dann haben’s die ja auch nicht besser!

Christoph Sutter

verse.ch